(sem título)

Em seus dedos fascinantes a frequência do som parecer sair daqueles,com sentimento e realidade fez assim o músico do palco sua cidade,utópico morar,sem sair dali continua a pensar que não há mais nada além de sua breve imaginação,onde se dá ao fato de ter tudo aquilo em pequenos dedos. Descrevia sua vontade, anunciava o auge daquela sentimentalidade, não poderia mais viver o "som dos dedos"onde som é sinônimo de imaginação, já não havia mais saída, entrou sem pensar em sair, mas caro leitor isso não é uma história de amor, é uma história por incrível que pareça de dor, onde a música não era algo bonito, era tomado pelo descarrego de angústia, de algo que era infinito e particular, algo que não era masi um som, era ver que atrás da montanha tinha um novo mundo, onde poderia-se começar tudo novamente, mas sua ganância envergonhava a sua beleza, sua astúcia impedia de pensar, seu desejo era proibido, e sua lembrança distorcida em miúdos de folhas secas,era DOR! Existia pensamentos de horror a quem não havia feito se quer um furo em uma bexiga, já passando do antigo para o moderno de termos "sujos"e ao mesmo tempo "abstrato!"é paradoxal a forma que eu penso,não consigo ir além, agora passo para o grau superlativo da primeira pessoa do singular: EU sou importantissímo, EU..., Eu... enfim EU feito por EU. Isto não é angústia do Super-ego, é LOUCURA!